Ce qui est : un recueil de poèmes de Christian Hubin.

    De Personne à Ce qui est, l'écriture de Christian Hubin s'est de plus en plus tournée vers l'infime, vers la limite toujours repoussée du visible et du dicible, saisissant "Comme/ l'extrême/ entre/ les lamelles". Le sujet de l'énonciation a presque disparu, ne demeurant que ça et là sous la forme d'un on percevant les phénomènes : "on entend", "on voit", "on sent" (...) car les phénomènes sont si imperceptibles qu'ils ne peuvent être appréhendés que dans le plus grand effacement (...).
     Dépouillé de son moi, le poète recueille les signes ténus de "ce qui est" dans "une sorte d'étonnement primitif que les choses se tiennent là..."

     Tandis que
     des choses
     se séparent,

     s’accentuent.


          ***

     Comme l’insecte,
     soudain
     – ses antennes
     où se fige
     l’ultérieur.

          ***

     Où quelque chose
     ancré
     dans la lumière,

     dans l’absence du temps
     par taches,

     les terrasses
     entendues des yeux

     (...) L'écriture poétique, avec ses lacunes, ses cassures, sa syntaxe disloquée, ses fragments erratiques, semble comme en "apnée", proche, dans sa tension, d'un silence qui serait une "forme de modulation absolue". L'ellipse n'y est pas un effet de style, mais une façon d'oublier le "moi", de "faire entendre en creux la division et l'unité du monde", comme l'écrivait Hubin dans son essai Parlant Seul. Pur surgissement, le poème restitue une sorte de fraîcheur, entre herbe et air ; il entoure les choses les plus ordinaires d'un halo d'étrangeté.
     Le Monde, 23 février 1996.

     Ce qui est nous fait entendre une parole sans concession, une musique de l'extrême dans le quotidien. Cette poésie nue, violente, qui ne cesse d'aller vers l'expression la plus réduite, dévoile une étrangeté du familier qui saisira le lecteur ouvert aux écritures originales.
     Marie-Claire Bancquart, Le Nouveau recueil, juin 1996.
    
     Son livre est une pluie d'événements et d'avènements prismatiques de et dans l'être (mis entre parenthèses) et la perception (de la chose elle-même), un relevé d'oscillations, de séismes, d'éclipses et de cillements. Ce récit chanté, rythmé, entrecoupé, repris, comme un journal, d'une traversée, d'aventures, est le roman phénoménologique et rebondissant d'un sujet sans "moi".
    François Huglo, Le Mensuel littéraire et poétique, N°236.

   Dans Ce qui est, le premier recenseur d'instants recueille les minéraux précieux éparpillés à la surface de la terre. Il fait une demande au ciel. Il écrit l'impossible exil, la fine crevasse qui nous sépare de l'infini. Il est cette poussière où résonne ce qu'elle ne touche pas.
     Le Soir, 24 avril 1996.